Profissão!

Profissão!

Depois de tudo, chega a reclamação suprema… O frio da esquina…

O cinzento depois de tudo…

E não foi arte, se o amor nasceu pela venda de um corpo, que se atravessou nas frestas de uma parede velha…

Velha é a profissão do pintor, do poeta, do escritor e do escultor

Velha é a profissão da dor… A luta… Profissão… Prostituta…

Depois de tudo… Chega a excitação incapaz de uma cobiça desejada, sem luz, sem beijo… É nada!

Sem lábios humedecidos, onde a humidade é lágrima que corre…

O frio… A névoa… A fome… A necessidade…

Liberdade? Não… Profissão…

A verdade! Depois de tudo e de todo o côncavo quente da pele…

Nada existe, nem fica o sabor, nem foi, nem é amor…

Depois de tudo é dor…

O triângulo é o início da luz quando nascemos…

Sensual quando amado… Perfeito se transportado pela pureza feminina…

Não é vida, se a vida é esquina…

Certeza que depois de tudo… Não basta entristecer…

Num mundo onde não sabemos quem somos… Quem somos neste mundo de apetecer…

Depois de tudo… Tudo vale… Tudo é fé… Tudo é vida… Depois de tudo, o tempo vai por aí… Escolha ou luta… Profissão… Prostituta…

José Alberto Sá